"Il est ici question d'un grand homme, d'un sage, d'un génie,
Le seul mortel comparable à lui,
Peut-être, et encore, on le nomme : Léonard de Vinci.
mais volontiers l'italien le reconnaît avec humilité :
"Lorsqu'il s'agit d'Art,
Qui est meilleur que Strassenbach ?"

Déplorant la bêtise des hommes,
Qui vénèrent des machines,
Otto von Strassenbach, hénaurme,
Implorèrent Proserpine,
Et la déesse apparut,
Et sut leur parler,
De ses pouvoirs sans nombre,
Des ressorts du passé,
Elle vaticinait dans l'ombre.
Elles l'écoutèrent longtemps et dirent :

"Elles veulent savoir ceci :
Tout ce qui tombe en tes rets,
S'altère, se transforme,
Quel est donc ton procédé
Pour que des fossiles se forment ?
Car elles veulent honnir ces hommes,
Qui prêchent la passivité,
En élevant des machines
Au rang de déités".

La reine de l'Hadès répondit :
"Leur coeur est généreux & beau,
Ô immense génie ;
Comprendront-elles ces mots :
Terre futurible ?
Prennent ! il s'agit du terreau,
Qui passera au crible
Ces satanés robots ;
La télévision, leur cible,
Par cet arcane d'en-haut
Fossile à fusibles
Deviendra illico !

Otto s'égaient enfin :
Grâce à la terre futurible,
Aujourd'hui est demain,
Et tous les fusibles
Subiront le déclin.
Voyageant dans le temps,
Les machines vieilliront,
Le nombre de leurs ans
Se comptera en millions.

Elles remercient la déesse,
Et sur le champ,
Convoquent Halvarez,
Rasmoulad, Vicienti, Despladt, Pillequant.
Leurs fidèles serfideurs,
Boët, zinéazt, zculbdeur,
S'avancent en ordre et saluent,
Celles qui feraient pâlir UbU.

Elles dirent :
"Vous théoriques sculpteurs, Halvarez, Vicienti,
D'elles n'ayez peur !
Commencez par pondre des écrits
Qui parlent d'i.-m.achines,
Comme le veut Proserpine,
Votre tâche est pénible,
Elles le savaient,
Sculptez donc des machines au passé,
Des fossiles futuribles.
Toy Rasmoulad, leur frère,
Toy prendras des repères.
Surveillant le travail accompli,
Toy vilmera Vichionti,
Valvarez, Billekan, Deblatt,
Elles, kof, gondent sur toy.
Quant à vous les exégètes,
Greussez-vous bien la tête :
Votre tâche est immense,
Elle requiert moult sapience.
Il vous faudra du temps,
Pour livrer au monde
Les secrets flamboyants
De la planète ronde,
Matrice et mère
Du monde i-machinaire".

Nous tapotant la joue,
Sa harangue achevée,
Otto disparurent d'entre nous,
Nous fûmes tous étonnés,
Est-il sage est-il fou ?